Курящий город.
Курящий город выдыхает клубы дыма, съедает солнце сизым туманом, а люди в нем пробираются сквозь дебри лени. И о чем бы мы ни говорили, в наших словах всегда присутствует нотка обреченности. Каждый из нас видит этот загрязненный воздух, но лишь единицы замечают его каждый день. Истинные пессимисты. А может реалисты?..
Что бы мы ни делали — смог следует за нами по пятам. Наш воздух, то чем мы дышим, проникает в уже до боли прокуренные легкие, разъедает ткани души, втаптывая в грязь остатки белой материи. Остатки чистого, остатки светлого.
Мы просыпаемся по утрам с недо-улыбкой и с поникшей верой в светлое будущее. Мы мечтаем, но складываем все наши мечты на уже давно запылившуюся полку… А потом со слезящимися глазами смотрим на нее и причитаем «как же так… ведь я так хотел».
Мы выходим из дома, в нашей голове играет музыка. Вдохни глубже. Этот дым еще не до конца пропитал тебя.
Мрачнова-то однако, но имеет смысл быть для рассуждения, пусть и короткого...
эта тема не стоит большего. в действительности чаще встречается последняя стадия, поэтому говорить об этом уже толком и некому.